«Oh, veio-me uma vontade doida de snifar e lamber os estofos como uma cadela. Dei-me ao desejo naturalmente. Comecei a lambê-los de forma sôfrega. Desde pequena que tenho uma necessidade visceral de sentir o paladar das histórias. Nisto dei conta de uma velha à coca, vestida de preto, com o tempo todo nos olhos e enxada na mão, a lançar-me uma vontade de morte, como se eu fosse a tradução perfeita do horror do mundo: ali, de língua colada à humilhação e de vidro aberto para a rua como se não tivesse vergonha. Dei-lhe tempo (apesar dela já ter o tempo todo nas miras), e deixei que as suas frases me perfurassem por cada dois raios vermelhos que lhe perfuravam também o branco dos olhos. Ont andást nus cops, puúta! Aeé puúta, tenh aqui terren pa tuú cavá inté fazês câll. Aeé puúta, vá pá tuúa térra, puúta! A velha tinha cara de réptil e voz de abutre. Subiu-me um arrepio gelado. O que é que ela estava para ali a dizer? Seria iorubá? Sacudi-me e arranquei, sem perceber porque fiquei inerte, a receber pragas como quem recebe parabéns.»

(AVISOS: Talvez o leitor deva ficar esclarecido logo aqui, este livro é uma tragicomédia. O gosto adstringente da vida ao som de um compasso. Uma câmera metida dentro de uma cabeça inflamada. Tal qual o mundo. Tique-taque. Acrescento, a boca que conta esta história tem nos lábios um canhão. Por isso, muito cuidado com os ouvidos. E muito cuidado com a imaginação. Trata-se de um superpoder que deve ser bem usado. Mais, não estranhe se vir por aí a autora deste livro disfarçada de nota de rodapé, ou pior, de pijama cheio de manchas de café que acumula um cheiro obsceno a corpo.)